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edia hora después, reducimos la velocidad antes de bajar a la cabina para escuchar los tonos. En el casco resuenan enérgicos chasquidos: ¡un cachalote a la vista! Nuestro segundo del día. Cada vez, una emoción infantil se apodera de la tripulación. Cada uno está en su puesto. Al igual que los profesionales experimentados, Txema y Tita se reparten las tareas. Uno en el timón y el otro en la proa para fotografiar el caudal. En la segunda ascensión del cachalote, Txema lanza el dron y se acerca al cachalote para filmar las marcas en su piel, antes de que Tita recupere el dron. Un verdadero esfuerzo de equipo. El viento ha amainado y hace calor. Nadamos en medio del Mediterráneo. Bajo nuestros cuerpos chapoteando en mar abierto, se nos escapa toda una vida: los cachalotes cazan, juegan y se comunican. No vemos nada. No escuchamos nada. Solo el tubo amarillo del hidrófono nos conecta con este fascinante mundo.

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Ponemos rumbo a Menorca, con la puesta de sol sobre Mallorca. Estibaliz, de guardia, escucha un silbido. Delfines en perspectiva. Escaneamos el horizonte. No hay señales. El mar es oleoso, sin la más mínima espuma. ¿Dónde están? Volvemos a esperar. Entonces, de repente: una aleta, luego diez, treinta... hay unos doscientos delfines rayados, estima Txema, concentrados en la pantalla de control de su dron. Una de las escuelas más grandes que ha visto en su vida. Alrededor del barco, docenas de delfines saltan y juegan con la proa, nos adelantan, regresan, interpretan figuras, perfectamente sincronizados. Una coreografía mágica con una puesta de sol como telón de fondo.

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Viernes, 11 de julio

Me desperté alrededor de las 7:30 de la mañana. El pronóstico del tiempo prevé tormentas y vientos del sur al final del día. Nos dirigimos a lo largo de la costa norte de la isla para refugiarnos en Ciutadella. Mientras tanto, hay una calma absoluta, ni un soplo de aire. El mar es lechoso, sus tonalidades azul pálido se mezclan con las del cielo. Menorca está coronada de nubes. Un ambiente meditativo. A medida que pasan las horas, el calor aumenta. En lugar de escuchar el abismo, observamos la costa. Txema y Tita sacan sus ukeleles y cantan canciones sobre el amor y el océano. Vemos Fornells, el faro de Cavalleria y las escarpadas rocas rojas. Paramos en Cala del Pilar, una cala poco visitada y de difícil acceso. Arena ocre, acantilados rojos, mar azul puro: nos sumergimos de cabeza en este entorno paradisíaco. En el fondo arenoso, a pocos metros por debajo de la superficie, pequeños rayos blancos y negros se deslizan lentamente.

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Domingo, 13 de julio

Último día a bordo. Todos esperamos ver otro cachalote o un delfín. El mar está agitado y el barco se inclina. No estoy mareado... pero sí. Voy a la cabina para preparar un tazón de cereal, una mala idea. Vuelvo a levantarme, con el corazón en la boca. Me aferro al horizonte y me obligo a tragar unos cuantos bocados para ahuyentar las náuseas.

Puede que las Baleares hayan escapado de las lluvias torrenciales que azotaron Barcelona, pero el clima sigue siendo motivo de preocupación. La temporada de DANA (violentas depresiones mediterráneas) normalmente comienza a finales de agosto. Ahora están apareciendo ya en julio y, a medida que los mares se están calentando, es probable que se vuelvan aún más intensas. Otra señal de que el equilibrio marino está cambiando.

Navegamos junto a Cabrera, aún en la zona de los 1.000 metros. Escuchamos el hidrófono cada media hora. Silencio de radio. Las condiciones no son las ideales. Decidimos ir a Sa Ràpita. A pesar del clima caprichoso, que nos impidió recopilar tantos datos como habíamos planeado, tuvimos la suerte de ver muchos cetáceos. Cada clic registrado, cada cola fotografiada y cada posición anotada alimentan la base de datos de Tursiops. Durante sus expediciones, Txema y Tita descubrieron una zona en el norte de Menorca donde las hembras dan a luz y crían a sus crías. A petición suya, el gobierno debería crear un área marina protegida. Esta buena noticia, anunciada en la Cumbre Oceánica de Niza el pasado mes de junio, subraya la labor vital de Tursiops. En cuanto a mí, ¡espero algún día ver un banco de hembras con sus crías!

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